Un Jardín por encima del suelo. En un ático de disparates. Un vergel con centenar de trapaceros. Sobre algún piso de madera con miles de gusanos. Bajo un techo desquebrajado, con descuidos a diestra, y siniestras intenciones. Con soles que miran éste jardín.
domingo, 20 de febrero de 2011
Y ahora.
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El tiempo pasa... Porque sólo para eso sirve. No puede hacer más. No es subjetivo, es sólo un aditivo para la intransigente vida... Que pasa.
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